Encore une, ou "une + une + une"...

C'est mon dernier texte paru dans la revue Triages, soit 111 touches pour une lotobiographie !

En voici 11. Les 111 moins 11 autres sont à lire dans le Tarabuste n°25.

À un an, elle arrête de repartir de zéro.

À onze ans, elle renonce à ses vœux d’anniversaire.

À vingt-et-un ans, elle s’attaque aux masques avec une housse de magnétophone.

À trente et un ans, elle est exclue du club des femmes attachantes bien qu’elle soit arrivée à attacher un chien avec des saucisses.

À quarante et un ans, elle découvre le chapeau indécollable.

À cinquante et un ans, elle invente une douche mono-goutte.

À soixante et un ans, elle met des gants pour marcher sur les mains.

À soixante et onze ans, elle brise les allumettes avec ses paupières.

À quatre-vingt un ans, elle donne tout en le pelant un nom à chaque pois chiche.

À quatre-vingt-onze ans, elle découvre les escaliers mouvants.

À cent un ans, elle laisse cent une clés sous le paillasson.

À cent onze ans, elle arrête son cœur qui la battait de l’intérieur.

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